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Creyó distinguir una o dos gacelas ocultándose tras unos matorrales. Otra un poco más allá, bebiendo de un arroyo con quietud casi exacta.

Qué prudente, pensó sosteniendo el rifle serenamente, asomado a la ventana de su dormitorio, en el quinto piso de un barrio periférico. El bosque era espeso, pero estaba seguro de que la gacela sería suya. Ahora se dirigía hacia un claro. La alcanzaría con la precisión de su ojo, con el filo del arma que empuñaba, dejándose ir a la consulta de su médico, que le hablaba de la necesidad de que se relajara, de que practicara algún deporte, de que tuviera alguna satisfacción a la hora de irse a la cama.

Apretó el gatillo, y alzó el puño al aire, victorioso.

A 200 metros, en el parque infantil, se oyó un grito desgarrado, y el chirrido oxidado de un balancín que había dejado de moverse:

-¡Caty!