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Era una niña que no supo crecer. A sus 50 años estaba sola: sus padres habían muerto, no tenía hermanos, sus amigas se habían perdido en el tiempo. Sin marido, sin hijos,sin nada; se preguntó qué le quedaba. No había sabido qué hacer con su vida. Se dedicaba a un oficio triste:intentaba enseñar cuando ya nadie escuchaba.Esto contribuía a aumentar su pena (honda, solitaria, sin consuelo).

Algo sí que tenía:cientos de libros que había acumulado en toda una vida de lectora empedernida. Historias que había vivido tarde tras tarde, noche tras noche, año tras año...Desde aquel Strogoff que leyó a una edad no recordada hasta su preferida Ana Karenina, todos sus personajes intentaron salvarla pero no puedieron.

En un arrebato de cólera destrozó sus libros: página a página fueron arrancadas en un frenesí de locura incontenible. Sólo cuando terminó al fin, cuando nada quedaba, pensó que debía empezar a vivir.