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Uno es hijo de quien es hijo y hace las cosas como las hace.

No hay nada más que decir, y mientras el pajarraco negro sobrevuela su cabeza.

Levanta los ojos en medio de su agonía, una gota de sudor se cuela, ni el escozor hace que cierre los ojos, dentro de poco todo dolor habrá acabado.

Las palabras nunca caen en vacío, tuvo que medirlas una a una, hacer un poco críptico su discurso, desgranado lentamente apoyando los hechos inéditos, que algunos podrían llamar milagros.

No las palabras nunca son en vano, si se pronuncian las veces suficientes cambian el universo. Alguien las recopila y las escribe.

Sí. Habrá un libro. El Libro.

Puede que cambie el mundo, una sonrisa se escapa en medio de su suplicio.

Y mientras el pajarraco se acerca cada vez más, y ve al soldado acercarse tanteando con la lanza. Y entonces muere.