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Lo era.

De libro, vida ordenada y correcta, dentro de los margenes, sin un tachón y con aclaraciones a pié de página.

Hasta que

conoció una E mayúscula.

Que la invitó a salir del párrafo, a probar fortuna en otras páginas, con ritmos irregulares y puntos sedientos de una coma. Temerosa  salió del renglón, dejando tras de sí un marcador regalado, como brújula.

La regaló hiperboles y metaforas, la adornó con palabras oscuras apenas conocidas, con noche, con textura, con roce de la mano de gemido, abrazado éste a climax...

No quiso al fín quedarse en la página, olvidó brújula y mayúsculas, formó frases en silencio, sólo para ella

nunca más tabulaciones

nunca negritas

olvidar correctores

y formatos.

Tanto la enseñó su E, que aprendió a cerrar el libro

aprendió a leerse, y a ser, su propia historia

Al fín una mayúscula era... menos que su propia vida.