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Cientos de historias he pintado en las calles de esta maldita ciudad, historias sin nombre, sin tiempo, sin lugar determinado.  Sólo recuerdo que todas fueron en aquí, pero quedan ya muy lejanas. Cada calle, me persigue,  me susurra al oído esas historias,  sólo escucho y dejo que las aceras me mezan en el suave vaivén de sus sinuosas grietas.  En ocasiones, salgo de este suave letargo, paro y compruebo hasta donde me ha llevado mi camino. Siempre acabo en la misma calle y veo la misma pequeña tienda de libros que sobrevive a la ciudad, dentro estás tú frente al mostrador. Me siento y observo,  tu gracia, tu sonrisa llena de vida. Veo ese resplandor que vive en ti, que me ilumina y cuando cae la noche me llevo metido muy dentro del alma, pero se acaba y al día siguiente vuelvo a perderme otra vez, en esta maldita ciudad…