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Mi abuela tenía un libro mágico. Escritora, de la que aprendí  el amor por los libros. Pero éste, además, era especial. Cada vez que lo tomaba entre sus cálidas manos, mi alma de niña escuchaba embelesada su voz pausada y dulce. Sólo ella podía guardarlo. Sólo ella pasaba sus páginas. Sólo ella leía las historias que se reescribían solas en sus hojas cada vez. Ese era el sortilegio y ella la hechicera.

En su despedida me dejó aquel ansiado tesoro. “Bienvenida”, leí en la portada. Pero allí no había nada más. Para mí sorpresa, únicamente encontré  a continuación una sucesión de cuartillas en blanco. Todas, sin excepción. Hasta la última de ellas en la que sí pude leer sus últimas palabras: “Querida Valeria, el conjuro reside en ti. Eres tú, lectora o escritora, la que inventas la historia en cada ocasión. No pierdas nunca tu magia. Te quiere, tu abuela”.