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Mi madre siempre fue una ávida lectora. La gente se sorprende cuando digo que en casa tenemos “sala de lectura”: las paredes forradas de libros y dos cómodos sillones, así lo quiso ella, nada más.  Mi madre murió hace dos años. Ese día algo se rompió dentro de mí, no sabía seguir sin ella. Deambulando por casa fui a parar a nuestra pequeña biblioteca, cogí un libro sin prestar demasiada atención y, al abrirlo, allí estaba la letra de mi madre; le gustaba hacer anotaciones en los márgenes, plasmar las emociones de su lectura. Empecé a leer y, poco a poco, mis lágrimas se fueron secando: de nuevo estábamos las dos juntas, volvía a guiarme en mi camino, como tantas veces antes. Ahora, siempre que la necesito, acudo a nuestro rincón,  abro un libro y siento como su mano vuelve a acariciar mi pelo.