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Cincinnati. Bangkok. Ciudad del Cabo.

Mi dedo índice trazaba las rutas imaginarias entre aquellos lugares extraños mientras yo simulaba el ruido de un avión, sentada encima del atlas gigante que antes había sido de mi abuelo y antes de los piratas.

- Mamá, sácame el libro.
- No es un libro, es un atlas.

Estaba encuadernado y tenía hojas, así que para mí era un libro. Uno con el que viajaba a selvas, desiertos, montañas y ciudades imposibles.

Un par de años después, yo seguía viajando a lugares de nombres impronunciables, con la diferencia de que mi dedo ya no trazaba las rutas sino que recorría las líneas, los párrafos, para no perderse en los mares del sur, igual que hacía antes.