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No recuerdo cuándo empezamos a jugar, pero aquí venían otra vez los suaves codazos de Mario, dos golpecitos menudos y fugaces, toc-toc, que me hacían arquear las cejas y permanecer alerta. Llegaba después el momento de su segunda señal, un movimiento de barbilla que ejecutaba magistralmente y que siempre apuntaba a un libro, con su mano y con su alguien. Ésa era la contraseña, tremendamente simplona pero eficaz, que activaba un brillo en mis ojos y los teledirigía hacia la portada de un Saramago o de un Mendoza.
“Dime qué lees y te diré cómo eres”, decía yo dándomelas de ocurrente. Y entonces empezaba el juego. Y hurgábamos, indiscretos y maliciosos, en el aspecto de ese alguien, con su mano y con su libro, para ver qué podíamos desentrañar, torciendo la boca sólo para escupir bien bajito historias turbias e irreverentes.