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Nos hemos vuelto a separar y tengo la sensación solemne y pausada de que esta vez no has dejado pista alguna en nuestra biblioteca de ausencias que desactive la alarma programada en mi corazón.

Repaso uno a uno cada libro que hemos compartido, los que nos regalamos casi cada día, los que compramos al azar en los  puestos del parque, de mercadillos, de cualquiera de las multiples librerias al paso de nuestros paseos por esta y otras capitales, los que hemos encontrado cruelmente abandonados al pie de contenedores de basura. Inutil. He deshecho la cama mil veces rebuscando esos fetiches, libros de almohada, que instalabamos cada mañana tras desayunarnos. Inutil. Tus juegos de palabras subrayados con marcador fucsia como sangre intoxicada se han escapado dejando miles de hormigas negras sin rumbo y unas cuantas hojas a medio masticar desencuadernadas.

Ciego sin vocación escribo ahora con el ruido de tus ojos.