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Ejecuto una a una todas mis victimas, apiladas al fondo como troncos de aserradero. Están muertas ya y, no obstante, las veo vivas y alegres en mi mente. Mi mano lenta incluso las acaricia, hasta que las convenzo para pasar. Nadie jamás me ha dicho que sea algo malo, todo lo contrario. Con esta moral descifro lo último que tienen que decirme antes del triste momento.  Me doy cuenta que todas y cada una son una sola, que compongo su pequeño mundo a través de sus palabras y de mis anhelos. Ya dejo lo orgánico y paso a lo abstracto, ya no estoy en este mundo. Me doy cuenta que son amigas pero no puedo dejar de acabar con ellas. Soy enemigo pero a la par su amigo. Cuando están vivas, las veo muertas; cuando están muertas se muestran más vivas que nunca: hojas del libro, divinas victimas del hombre.