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Tan lejos como vivo para estar a su lado tengo que dar rienda suelta a la imaginación. Y entonces allí lo encuentro, al fondo de la habitación, incrustado en una esquina a los pies de la majestuosa estantería de madera de boj. Está sentado al calor de la chimenea; su sombra se dibuja en la pared. Toma el vaso de vino y la mano, escarlata y ajada, pega virulentas sacudidas. Sabe que la vida se desvanece. La parca, esa dama de negro alta y altiva como una tempestad de miedos, enseña las garras. Pero al viejo capitán de un barco a la deriva aún le quedan fuerzas para levantar el bastón que heredó de su padre, dedicarle el trago definitivo, agudizar la vista hacia los queridos libros y pronunciar sus últimas palabras: “a ti no te podré leer más”. Afuera no amanece nunca: mi abuelo duerme el sueño eterno.