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Se vino a vivir conmigo, triste y bonachón, un tal José de Cantabria. Me habla de la alegría cuando lo que quiero es dormir, me habla del dolor cuando quiero bailar, me habla de Paula, quise decir, Clara, y yo le digo que no debería llorar, buen hombre, entonces toma hálito y dice conocer a Beethoven pero lo que está es sordo como una tapia. Sentimental enfermizo, gigantón calvo, que me invita a brindar por las mujeres que nos rompieron el corazón. Yo estaba solo cuando él estaba en Nueva York, y en Viena, y en Madrid, y volverá algún día, pienso yo, pero dice que lo hará sólo después de muerto, y entonces entristezco, porque recuerdo que ya está muerto. Le cogí cariño finalmente a ese José Hierro, generoso y cabezota, dentro de sus páginas, que huelen a mar con gaviotas, desde donde me riñe si me rindo.