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Ella siempre llevaba consigo un libro, el mismo libro. Allá donde él la encontraba, la veía con la misma novela. Unas veces leyendo en el parque, otras en la panadería, incluso a veces, en la farmacia de la esquina. Pronto comenzó a amarla, en silencio. En secreto su sonrisa se convirtió en la única farola que iluminaba sus noches. Un día, él quiso saber sobre el libro de ella y anotó el título con esmero cuando la tuvo cerca en el supermercado.  Al tenerlo después en sus manos, descubrió que se trataba de una novela de amor. Una de esas historias imposibles, inverosímiles. El tiempo se escurrió entre sus dedos y cuando los ojos de ella ya no pudieron abrasar más el corazón de él, éste le dedicó un saludo que pareció, sólo pareció, casual e improvisado en la cola del quiosco. Y el resto, el resto merece una novela.