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Contó las paginas una  vez mas, 150, siempre 150. Por alguna razón le obsesionaba saber que las paginas de aquel libro tenían un numero erróneo.  Algo le decía que debían de ser muchas mas.

                Tal vez el hecho de estar solo en aquella oscuridad y que lo único que tenia para contarlas eran sus manos lo obsesionaba. A cada cuenta las páginas del libro se hacían más fáciles de pasar, menos ruidosas, sin necesidad de saliva.

                Hacia tiempo que había olvidado que hacía en aquella habitación, porque había empezado con aquella cuenta, porque las contaba una y otra vez.

                Pero entonces comprendió que aquellas páginas que no podía ver y no sabía si estaban en blanco necesitaban ser escritas o por lo menos una imaginación que las llenara. Entonces supo que era un libro en blanco, una vida a punto de nacer y al menos 150 maravillosas posibilidades que vivir.